Ma non è che la scrittura in scioltezza della Ferrante ha ingannato molti? Non sono una fan dei romanzi de L'Amica Geniale. Ho letto il primo, ma l'ho trovato lento lento lento. Mi diceva per tante pagine sempre la stessa cosa: due amiche, due caratteri, due intelligenze. L'incontro/scontro tra le due, ovvio. Certo, poi c'era quella lingua sciolta. E c'era anche il rione, che però non sempre era capace di catturarmi. Non sono più andata avanti. Di fronte alla serie dunque parto un po' prevenuta. Se nella prima stagione mi aveva interessato il modo, possibile solo per immagini, di far esplodere la violenza del rione, in questa seconda stagione mi sembra emergere una certa evanescenza della trama. L'amica Geniale è un melodramma al femminile diluito, che però se diluito troppo scompare. C'è una lentezza nella trama e nel procedere fisico dei personaggi e delle immagini che ha poco a che vedere con la presunta lentezza delle serie alla HBO. Là c'è stratificazione, e progressivo scivolamento dei personaggi, qua invece c'è una forte ripetitività. Lenù pare un fantasma, e la voce narrante non aiuta. Non parla mai perché parla la di lei del futuro. Nel libro funziona, qui vediamo un corpo senza voce e ascoltimo una voce senza corpo. Lila appare stronzetta, senza del vero magnetismo. E va a finire che sono più interessanti come facce e tipi gli uomini. Per fortuna ogni tanto Saverio Costanzo ci regala qualche tocco. Come nella prima puntata quando le soggettive di Lila - sul marito visto come Jack Nicholson di Shining e sulla famiglia che la guarda senza batter ciglio anche con un occhio nero - spiegano tutto della trappola in cui si è cacciata. Eppure, L'Amica Geniale ha anche tutte le belle astuzie del melodramma al femminile: sai già come andrà a finire ma vuoi vedere come va a finire. Intanto Lila mi sembra spesso il personaggio più sopravvalutato tanto dai lettori quanto da tutti gli abitanti del rione.

L'Amica Geniale è su Raiuno e Raiplay

Friends si recupera per l'ennesima volta su Netflix

Immaginari (di tutto un pop)

Francia, provincia profonda. Un clan famigliare, nonni zii cugini, viene per anni perseguitato da un Corvo: una misteriosa voce al telefono, forse un uomo forse una donna forse in due, che ne conosce i segreti e sputa veleno su tutti. Si accanisce sopratutto su Jean-Marie Villemin, più ricco delle altri, con una bella moglie e un bel bambino, Grégory. Il Corvo dice di tutto durante le sue chiamate, Jean-Marie non perde mai la calma. Un giorno però minaccia suo figlio e Jean-Marie non resiste, insulta la misteriosa voce al telefono. Che non si fa più sentire. Qualche anno più tardi, Grégory viene rapito e ucciso. E il Corvo torna, e afferma di essersi preso la sua vendetta.
No, non è una serie. E' tutto vero. E' Grégory, il docudrama su Netflix relativo a un caso francese degli anni Ottanta. La premessa della storia non è solo la misteriosa figura del Corvo ma anche che ad oggi nessuno sa chi ha ucciso Grégory. Quello che si racconta infatti sono anni e anni di indagini, piste false, accuse tra famigliari, poliziotti e giudici incapaci e soprattutto i giornalisti che non sono cronisti ma vogliono essere protagonisti, poliziotti, giudici, avvocati, vittime anzi carnefici, contribuendo a creare verità parallele e narrazioni inesistenti. Una docuserie nera nera, che spiega come talvolta tra un Corvo e un giornalista spesso ci sia poca differenza.

Gregory è su Netflix